Бежать, бежать, бежать.

Прочь из этого постылого, надоевшего города, в котором все одиноки.

Даже будучи с кем-то - одиноки.

Прочь, прочь, туда, где все не так.

Туда, где пропадет это сосущее чувство пустоты внутри.

Туда, где все будет не так. Будет лучше.

Бежать, не обращая внимания на дождь, бьющий в лицо.

Плевать на забытый зонт - пусть дождь вымоет из головы все глупости, оставит только безмятежность.

Босиком по асфальту, шершавому, только босиком.

И - с разбега - вбежать в море.

Море тюльпанов.

И упасть на спину, подставляя лицо дождю.

Смеяться.

И больше не плакать.

Никогда.