Каждый из них знал, что другой скрывает часть своей жизни.
Она, просыпаясь порой среди ночи и не обнаруживая его рядом, понимала, что он снова там, на улицах Нью-Йорка, вершит справедливость, добиться которой не смог днем.
Он, обнимая ее, прижимая к себе, каждый раз чувствовал запах пороха, который, казалось, впитался в ее кожу, точно так же, как запах кофе.
Но никто из них никогда ни о чем не спрашивал другого. Они оба, хоть и не говорили об этом, боялись, что неосторожные, непрошеные вопросы смогут разрушить тот их хрупкий мирок, что они сумели построить.